время..когда мы все носили джинсы клёш..звались "мы" и выручали друг друга из беды - за просто так, за один звонок..когда мы были чуть крэйзанутей..и меньше думали о том, как дальше..когда мама расстраивалась..время.."которое не пачкало рук и не липло к ботинкам"..я не забуду..
мы были лучше. прав никита, тысячу раз прав..я бросила. бросила восхищаться людьми. больше - нет. меня разбили. а когда собирали - то этого осколка не нашли. оставили пустое место. я здесь стала циничней. все прежние мы стали циничней. только укор в глазах меня беспокоит. ...Макс Вебер определял "социальное" как ориентированное на окружающих..
всё ложь, всё враньё. только извещение на бандерольку от Димки - намёк на реальность всего происходящего. словно бы кто-то хотел убедить меня в том, что это правда. неверно. не может быть. за всем этим скрывается что-то грязного цвета, с привкусом желчи пустого желудка - на корне языка, в глотке, в разодранном в кровь горле. может, это правда и есть?
я сидела в тёмной комнате и думала о том, что приходит время - и многим людям хочется просто зацитировать Майка
просто больше нечего сказать, некуда двигаться дальше..ещё хорошо у Сергея Обломова было сказано в "Медном кувшине старика Хоттабыча" иногда надо оставить друг друга в покое, не мешать, не навязываться. потом всё будет уже по-другому, я знаю, но чтобы не потеряться надо пережить. ещё один миф из моей жизни, ещё одна выдумка - из серии сбывающихся. заранее писать себе утешение на будущее, будучи уверенной в том, что это размышления о прошлом..какая пытка.
не проще ли..
а ещё я нашла в своей тетрадке-для-всего вот что: "странно, но часто мой хороший настрой можно выразить желанием скзать слово "хреновастенько". нет, не этим словом, а желанием его произнести. пожать плечами. посмотреть на светлое небо. подставить лицо ветру. посмотреть на чёрные голые деревья, на серый снег. и сказать: "ну да. хреновастенько так. а и что ж?" и пойти дальше по открывшемуся асфальту, погулять по городу, мимо по-весеннему грязно-ярких домов..посмотреть на людей..и ЗАБИТЬ". склад умерших сказок. какая пошлость.
отберите у меня карандашик и тетрадь - я брошу делать заметки, но я запомню рифму, я запомню свет в глазах, я запомню неосторожно брошенное слово..забытое на полпути..в мусоре вашей болтовни..
я хочу домой..я хочу..есть вещи и поважнее меня, в курсе. но если меня прогнать я не вернусь. я боюсь не вернуться. я снова в себяпоиске, в творческом кризисе в отсутствие таланта.