бредогенерация, чтобы не лопнул москЯ выхожу из метро и иду по переходу направо. Передвигаюсь вместе с толпой, с огромной массой народа, и каждый из работников пытается обогнать другого. Запах женских духов перемешивается с запахом горячих булок, которые продают тут же. Мне думается, что булки на самом деле не булки, а невкусные слойки из плохо пропеченного теста, и я шагаю дальше. Торговки дешёвыми китайскими сувенирами уже расставили свои тележки вдоль стены и предлагают пробегающим мимо пластмассовых птиц и разноцветные светящиеся трубочки.
Буквы начинают разделяться на три части и выстраиваться в три ровных линеечки. Желудок то ли несколько раз перекручивается, то ли пытается пережевать самого себя. Ноет голова. Делаю пометки на оранжевых листочках. Наткнулась на очередную статью Фененко в газете. Ведь ни с одним прогнозом не ошибся, негодяй. "Пойду, ..., пообедаю". — "Самое время!" Четверть десятого. Меня нет, но что-то болит внутри.
В субботу я шла домой поздним вечером, и в свете фонарей красиво блестели дождевые капли на деревьях. Их тонкие ветки были похожи на пальцы. А в понедельник они потемнели. Всё стало черно-белым, торжественным, нарядным. Снег был повсюду. Сегодня он жирными белыми кляксами падал на прохожих. На брутального молодого человека, который говорил кому-то по телефону: "Да, и я тебя целую и обнимаю!" На немолодую пару, которая осталась позади. На меня, когда я шла к метро.
@темы:
Бред,
Мысли вслух,
Наблюдения